Dentro de cada hombre yace una bestia esperando ser desatada; esa es la premisa central detrás de la mayoría de las películas de hombres lobo, ya sean aterradoras (The Howling), sensuales (las películas de Twilight) o, ocasionalmente, ambas (el thriller con Jack Nicholson y Michelle Pfeiffer, Wolf). A veces, esta fiebre de luna llena se ve como algo liberador. Otras, es una dolorosa aflicción. Rara vez es un subtexto. Y desde los días de gloria sangrientos del horror de los años 80, artistas como Rob Bottin y Rick Baker han convertido esas escenas de transformación lupina en espectáculos de efectos especiales. Comparados con sus primos criaturas de la noche, es decir, los vampiros, los hombres lobo han sido una de las apuestas más seguras del género. ¿Qué es más aterrador que perder el control de tu cuerpo y mente mientras tus instintos más primitivos y animales toman el mando?
Wolf Man, de Leigh Whannell, reconoce que, conflictos internos aparte, todo horror de hombres lobo es, esencialmente, un horror corporal más peludo de lo normal. Pero esta vez, se puede ver la metamorfosis del desafortunado héroe ocurrir poco a poco, en lugar de en un solo golpe, lo que sirve para impulsar una metáfora muy específica, querido lector. Como en la extraordinaria versión de Whannell de The Invisible Man (2020), este enfoque sobre la maldición que puede afectar incluso a los hombres de corazón puro que dicen sus oraciones por la noche no es una adaptación de la película original de monstruos de Universal. A diferencia de su filme anterior, que mostraba su comentario social de manera muy visible, aquí hay poco de guiños o empujones hacia un panorama más amplio.
Aunque un extenso preámbulo te hace pensar que te enfrentarás a un análisis de cómo la masculinidad actúa como su propio destructor interno: un niño llamado Blake (Zac Chandler) está siendo criado en los bosques del centro de Oregón por su padre (Sam Jaeger), un ex marine y supervivencialista cuya sobreprotección hacia su hija roza lo abusivo. Para ser justos, hay un autoestopista merodeando por la zona, del que se rumorea que sufre lo que los pueblos indígenas del área llaman “el rostro del lobo”. Simpatizas con la preocupación del padre por la seguridad de su hija.
Avanzamos 30 años, y el ahora adulto Blake (Christopher Abbott) muestra algunos de esos patrones agresivamente paternales hacia su propia hija, Ginger (Matilda Firth). El amor que siente por su hija es genuino, y se nota que son muy cercanos. Sin embargo, Blake ha heredado los problemas de ira de su padre, algo con lo que está intentando lidiar. Ese temperamento podría ser la causa del conflicto entre él y su esposa, Charlotte (Julia Garner). El hecho de que ella trabaje como periodista y él sea un escritor entre proyectos no mejora la tensión en su modesto apartamento de San Francisco.
Entonces, cuando llega una carta informando que el padre de Blake, desaparecido desde hace tiempo, ha sido finalmente declarado fallecido, se le ocurre una idea: debe conducir hasta Oregón para limpiar la casa de su padre. ¿Por qué no van Charlotte y Ginger con él? Podrían aprovechar para pasar tiempo juntos en familia. Todo es diversión y unión familiar hasta que llegan al antiguo hogar de Blake y no pueden encontrar la casa. Un inquietante cazador local (Benedict Hardie) se ofrece a ayudarlos, ya que está oscureciendo y no deberían estar afuera después del atardecer. En resumen, se encuentran con un tipo bastante parecido a un lobo, Blake es arañado por las garras de este depredador, y las cosas, literalmente, se ponen peludas.
El resto de Wolf Man se convierte en un juego de espera: ¿cuánto tiempo queda antes de que el hombre jurado a proteger a su familia se transforme en aquello que más daño les hará? Puede que algo malvado esté acechando afuera, pero ¿qué hay de la amenaza que crece cada vez más dentro de la casa? ¿Y qué sucede cuando te ves obligado a observar cómo alguien que amas se convierte en algo completamente diferente? Whannell ha comentado que quiso tratar el aspecto del hombre lobo como una alegoría de la degradación que acompaña a las enfermedades terminales, y, más rápido de lo que se puede decir “Susan Sontag”, esta noción de la enfermedad como metáfora se convierte en la idea definitoria de su aporte al canon del cinéma du lycanthrope. Abbott, por su parte, interpreta con notable sutileza la progresiva transformación en un híbrido carnívoro y confundido, dejando ver cómo cada nuevo cambio (sentidos más agudos, una creciente incapacidad para hablar o entender inglés, perder sus dientes para reemplazarlos por otros más afilados) funciona como una pérdida de humanidad. ¿Sabes cómo los lobos se mastican su propia pata si quedan atrapados en una trampa? Digamos que este tipo de autolesión también se extiende a las punzadas de hambre.
La mayor parte de la carga psicológica recae en Julia Garner, quien demuestra que sus expresiones de terror son realmente de primera categoría. El cambio de perspectiva es un giro interesante frente al típico discurso de cómo-domar-mi-depredador-interior. No hay forma de domar al monstruo que ahora ocupa el lugar de un esposo y padre; su familia solo puede observar cómo se desmorona y eventualmente suplica la muerte. La analogía más cercana a lo que Whannell intenta lograr aquí no es una película de hombres lobo, sino The Fly (1986) de David Cronenberg, que transformó una película de serie B de los años 50 en una interpretación visceral y viscosa del caos que la enfermedad provoca tanto en quienes la padecen como en quienes los rodean. Es evidente que la película aspira a replicar esa mezcla de horror corporal, patetismo, tensión y tragedia. También se nota dónde empieza a quedarse corta en su intento de mantener esa combinación sin caer en la decadencia o desinflarse por completo.
Lo que finalmente queda es una típica fórmula de horror de “captura y liberación” que ocasionalmente se tambalea bajo el peso de sus propias ambiciones y, habiendo agotado el potencial de su idea desde temprano, simplemente cojea hasta la meta. Algunas reflexiones dispersas sobre las responsabilidades de la paternidad, tan presentes en la primera mitad de la película, resurgen en el segundo acto, con Blake preocupado por cómo, al obsesionarnos con proteger a nuestros hijos de cicatrices, “terminamos convirtiéndonos en aquello que los marca”. Pero por cada giro único o momento ingenioso —como un sonido de araña convirtiéndose en una sinfonía atronadora gracias a su oído agudizado— hay un susto predecible o un cliché que resulta más una casilla marcada que algo realmente escalofriante. Algunos de los elementos de comentario social de The Invisible Man habrían sido bienvenidos aquí. Wolf Man cierra con una nota de gracia, restaurando una conexión incluso cuando rompe otra. Solo desearías que su transformación de película de género a parábola reflexiva y retorcida tuviera una mordida mucho más fuerte.
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